Скорая помощь

Вечер смолк, потемнев постепенно,
Лег на снег подсиненным холстом.
И опять пролетает сирена,
Как внезапно сорвавшийся стон!

Где-то женщина бьется, рыдая,
Чье-то сердце все глуше стучит.
Красный крест, словно знак состраданья,
По морозному городу мчит.

Что ж, и сам я встречался с врачами,
Только понял я наверняка,
Что врачуют они
не печали,
Их рукам не подвластна тоска.

От кручины, от мглы неминучей
Задохнется сияние дня!..
Слава богу, на этот вот случай
Есть иные врачи у меня.

И когда мне становится плохо
От беды, постучавшейся в дом,
Открываю я Пушкина, Блока,
Открываю Есенина том.

И повеет простором и далью,
Безутешной чужою тоской...
И слетит со страниц состраданье,
Прикоснется прохладной рукой.

Только строки любимые вспомнишь,
И поймешь, их дыханьем согрет,
Что поэт — это «скорая помощь»,
Если он настоящий поэт.

Летом,
Осенью,
В полдень и в полночь,
В шуме города,
В дальней глуши
Мчи, поэзия, людям на помощь,
Неотложная служба души!