Говорят, все поэты чего-то ждут.
То ли чувств, то ли музу, то ли вдаль уходящий поезд.
Говорят, что поэты так часто лгут,
Что можно считать их Апаты отродьем.
Говорят и о том, что у нас за душой ни гроша,
Что там, как в Хельхейме, мрак и эреб.
И там, между ребер, зияет дыра,
А зверь в ней опасен, хитер и свиреп.
Он падок до лжи, как и каждый поэт,
Глазами сверкая во мраке ночи,
Своими же строками к небу воспет,
Взглядом едва доставая земли.
И дарованы зверю уста и голос,
Но во благо ли каждому быть громогласным?
Мы могли бы кидаться словами и злостью,
Но сердце только добру подвластно.
Говорят, все поэты чего-то ждут.
То ли чувств, то ли музу, то ли вдаль уходящий поезд.
Но не думайте, что поэты так часто лгут.
Их души для вас всегда наизнанку.
Зверь
© Copyright: Елизавета Маскайкина, 2014
Свидетельство о публикации №114122701211
Свидетельство о публикации №114122701211
Рецензии