Это пряди дождя развеваются на ветру,
Это капает воск с опалённых ресниц богов,
Это мгла, в которую дервиш одет поутру,
Это душ наших, сытых и пьяных собою логово.
Это догма, текущая магмой в моей груди,
Это страсть или ревность, которым мы платим дань,
Это прямо ходящие, плоско лежащие люди,
Гордящиеся сердец своих дном.
Пирамида даров, поднесённых к твоим ногам,
Это матрица слов, заполняющих пустоту,
Это кровь, и её цветовая гамма,
Это нежность, клеймо, превратившееся в тату.
Потому что рождённые днём обожают ночь,
Потому что в сети для романтиков пастбище,
Потому что влюблённые лунное пьют вино,
Честь и долг ни о чём, если двое хотят ещё.
Это просто зима, не занять у неё тепла,
Это грубый помол шероховатых слов,
Это то, что однажды восстав из пепла,
Словно красная нить для двоих, one love.
Это пряди дождя
© Copyright: Сципион Африканский, 2014
Свидетельство о публикации №114122710344
Свидетельство о публикации №114122710344
Рецензии