Куда стремится этот мир,
В какую бездну, какие подземелья,
Здесь каждый свою жизнь пропил,
Чтобы вставать, как тень, с похмелья.
Здесь только боль и пустота,
Солнце ясное уже давно не греет,
Сохнет даже летняя, зеленая трава,
Даже снег становится чернее.
И ржавыми слезами бьют по роже,
Когда то звонкие веселые дожди,
Веной синею на бледной коже,
Бегут реки по телам пустынь.
И ничего, как раньше, не дает надежды,
Всё уже клетки в нашей сети,
Пропала искренняя нежность,
Смеяться разучились даже дети.
А впереди нас встретят скалы,
Так радушно, как встречают корабли,
У нас теперь ни дома, ни причала,
Мы просто стая обреченных журавлей.
Пир стервятников
© Copyright: Брент Смит, 2014
Свидетельство о публикации №114122608980
Свидетельство о публикации №114122608980
Рецензии