Смеркается, плывёт лиловый дым,
Ткёт из травы осенней гобелены
Тихоня-ветер, мир неразделим,
Его приметы слитны и нетленны.
Вон там, на горке, купол золотой,
Он каплей мёда стынет над полями
И наполняет нежностью святой
Осенний воздух. Чёрными долями
К реке сползают борозды, они
Склон расчертили как меридианы…
А сердце звук задумчивый роднит
С землёй и небом, он глухой и пьяный,
Он словно ветра песнь, ворчанье гроз,
Он с колокольни белой, будто птица
Слетает вниз, где наледью мороз
Сковал речную тёмную водицу.
И этот звук из меди и огня,
И эта даль в лиловом ореоле,
Впитав друг друга, выбрали меня
Писать об их невыплаканной доле...
Что я могу, мой голос тих и слаб.
Моя любовь, земля моя родная,
Твой долог путь, ничтожен Божий раб,
И сумерки сгущаются, не тая.
Смеркается, плывёт лиловый дым
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2014
Свидетельство о публикации №114122607781
Свидетельство о публикации №114122607781
Рецензии