Всё то,

Что может искренне,
Пока,
В катомку положить поэт -
Так это то,
Что незатейливо и беспрестрастно,
Искусственно и громогласно,
Взыгралой рифмой -
Угодить в куплет,
Не попадя на плоску полку,
Понапрасну ...

Где будут восхвалять его,
Вторые роли
Не от того,
Что рылом не дорос.
Быть может.
Но вследствие чего
Понравился простой его итог,
Как зарифмованный, удачный слог,
И больше ничего,
Не более того.

Не от того,
Что сам не справился
С капризными умами,
А от того,
Как научили:
Знают лучше лично люди сами.

Так это не поэт!
А зарифмованный дебют,
Без чувств,
Без светлых дум
Он с виду только важен,
Ну, а внутри ...
Он полно пуст.

Но песенки со ним звучат
И вроде душу тронут.

Настолько,
Что не видно успокою.

Сплошная передышка
Букв под музыку в уста.

И больше ни шиша.

Ведь слово цену знает
И от того,
Загадочно летает.

Разит, иль услаждает
Мягкие тела.

Но не сейчас,
Когда из многого обилья слов,
Без выгоды,
Не тянется к деньгам,
Ни смысл,
Не неподкупная любови стезя.

Увы, невзрачная,
Коль -
Материальная,
Заблудших душ, прозрачная,
Продажная ...

Ха, ха! Хи-хи. Ага?!..
Попался нищий,
Раб денег кошелька.
А он, поэт - мечтал, творил, алкал,
Витая в облаках.

Смех, да и на столько же,
Разящий по земному низменным,
Влачащимся.
Пока.