Муза

Проснувшись под утро в надежде ее прихода,
Я с места сорвался, затылком к стене приник,
И кофе сварил, и отметил три Новых года,
И жить разучился, и насмерть стоять привык.

«Она не придет», - с грустью так я себя уверил,
Но начал отчитывать дни, с одного до ста,
Но выть продолжал на раскрытые настежь двери,
Но губы кусал, обгрызая язык листа,

А после вставал, обессилев от боли праздной,
Курил, и глаза застывали на карте дня:
А в ней – пустота, обезличена и безобразна…
Я вовсе не стою ее, а она – меня.

Она не моя и моей никогда не будет,
Она дуракам не привыкла смотреться в рот.
Со мною в парадном костюме не выйдет в люди,
И в люди меня осколочком не швырнет,

Не будет со мной рыдать о строке неспетой,
Не будет за кротость нрава меня корить,
Не вручит пособие «Как выжить до рассвета?»...
К чему же мне жизнь, если я не могу творить?

И страшная ночь оглушила, подкравшись сзади,
И дикое сердце одно изнутри стучит...
И вдруг…
Моя муза сидит в изголовье кровати,
И плачет со мной,
И изящно со мной молчит.

26 декабря 2014 года