День выдался погожий,
но весь день с утра пишу.
Я никому не должен,
чем могу свой свет глушу.
Хочу быть просто тенью,
лучше сразу сволотой,
за то, что на коленях
в сердце видишь образ мой.
С зажжённой сигаретой
вылезаю на балкон.
Так холодно, ну где ты,
"мой творец – Пигмалион"?
На шее вспухла жила,
пропустив по телу злость.
"Святая" Катерина,
ты - в моей гортани кость.
Заденешь за живое,
я опять не устою.
Не надо си-би-моли,
эту жалкую херню.
В постели душный омут...
Твой зелёный смотрит глаз,
как покрывает копоть
мой сверкающий алмаз.
И не сотрёшь причуды
с одинокого "вдовца".
"Пусть пыльный – он ведь блудный
и паршивая овца!"
И я уже не в блеске,
c чёрно-синей бородой.
Твои стихи в подвеске
инсталляции пустой.
Святая Катерина
© Copyright: Ирландский Цыган, 2014
Свидетельство о публикации №114122604343
Свидетельство о публикации №114122604343
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
