Свой остров

После прочтения  книги
Эдуардаса Межелайтиса:
   « Контрапункт».


Ищу свой остров, где поэзия моя
Рождается, как маленький ребёнок,
Где ритм - стихотворения душа,
А содержание - его основа.
А форма - то одежды стиль,
И логика под час, здесь неуместна:
Звучание иль заслоняет мысль,
Иль пробуждает - это всем известно.
Здесь интуиция Колумбова нужна,
Чтоб отыскать загадочный свой остров -
Поэзия ведь Богом быть должна,
Стол - Алтарём, как связь, как остов.
Прессую мысль и конденсирую слова,
Ведь, как алмазу, им нужна огранка,
Не стоит всё разжёвывать до дна,
В стихах должна быть тайна и загадка.
Ведь скучной бы природа вся была,
Если бы мир был сразу завершённым,
Должны мы предоставить все права -
Читателю, который мысль дополнит.
Когда стихи мы пишем для себя,
Они звучат свободно,  не из клетки,
Под час, мы вырубаем глыбу льда,
Чтобы найти достойные оттенки.
В словах организация нужна,
Она, как кровь, что тело согревает,
Даёт стихотворению права
На жизнь, что в нем произрастает.
Не надо быть в поэзии рабом,
Со всей ответственностью это заявляю.
И в простоте есть много ярких слов,
Пускай поэзия нас думать заставляет.