Ника Иванова... Сколько их...

Осень... Степью б прогуляться,
Побродить в лесу...
Но сюрпризы там таятся,
Те, что смерть несут.

Сколько горя в тех растяжках?
Сколько в них беды?!
И подумать даже тяжко...
Спрятаны следы

Средь листвы и трав высоких,
У стволов берез.
Сколько в их весеннем соке
Будет горьких слез?..


Рецензии