Декабрь. Циклон.
Иду как циклоп,
Весь из себя поэт.
Кругом - сплошная проза,
Романтизма ни капли нет.
Остатки природы, пивного стекла,
Смятый пластик, да собачьи дела, -
Лишь реализм критический,
Да авангард кретинический.
Вот нищая часами стоит
На коленях с кружкой меди.
Мимо на джипах леди,
Да солидные дяди.
Ну а простой народ
По магазинам идёт.
Все заняты своим делом,
И всё хорошо в целом, -
Ласковый постмодерн.
Пост идёт по стране.
А в пост мадеру не пьют,
В пост поклоны бьют,
Да бьются, как могут, с грехами,
Чтоб новыми стать мехами.
В ветхие-то не льют вина
(Притча давно дана).
Беспечность - всему вина
И дорого стоит она.
А бес, между тем, не спит
И беспрестанно бдит;
Помыслы все пасёт, -
Психолог-то ещё тот;
Ждёт момент на подвох,
И всех передавит как блох,
Дай ему только волю.
Как хорошо, что есть Бог!
Пойду погуляю по полю.
Циклон
© Copyright: Городничев Андрей, 2014
Свидетельство о публикации №114122504590
Свидетельство о публикации №114122504590
Рецензии