Готовить и оставлять на плите несъеденным,
В чужой и темной квартире дрожать от холода,
Сжиматься, рваться и прятать руки в отметинах
От тех, других, что не станут тобой уже никогда.
Весь снег на улицах вымели злые дворники
Засыпали душу солью мне леденящею,
Я по ночам всё вижу, как в кУхонной панике
Ты пьешь и плачешь, меня отпустив уходящую.
Плыву во мраке зимы я, как в море северном,
И все внутри индевеет и умертвляется,
Лишь представляю, как ты обнимаешь медленно
И говоришь: «За любовь это не считается».
Ни то дыхание, что положила на музыку,
Ни те слова, чистым смехом во мне звенящие,
Ни поцелуй последний, как будто украденный
У времени, у судьбы, у тепла пьянящего,
Тепла ноября – того самого, неизбывного,
Который вечно будет стоять, как памятник.
Да, это счастье мое – смешное, наивное –
Пока ты есть, и в часах пражских тикает маятник.
Маятник
© Copyright: Ева Грей, 2014
Свидетельство о публикации №114122500441
Свидетельство о публикации №114122500441
Рецензии