Разговор с собственным Чертом

Смиренно ожидая доли,
Поэт на критике лишь рос.
Да только тонны алкоголя
Всю жизнь скатили под откос.

Но вот в один из дней весенних,
Когда Поэт наш мирно спал,
Решил вдруг Черт (даруй мне Бог спасенье)
Наведаться в сей истинный подвал.

И что он видит? Вместо дум,
Стихов и акапелл
Один лишь пьяный вольнодум
Довольно захрапел.

Взбесился Черт, ведь у Поэта
Душа - чистее всех алмаз,
Но тратит дар он в мире этом
На глупости реклам колбас.

Продрав глаза, сказал Поэт:
"Чего уж только в мире нет?"
Ответил Черт, довольный фразой:
"Такая эта жизнь, зараза.

Но ты, болезный, перестань.
Неужто ты забыл уж, кто ты?
Забыл, попал ты в глухомань...
Но разве так живут Поэты?"

"Ты, Черт, а что ты ожидал?
Ты думал, будто все Поэты 
Живут сейчас, как Пушкин возмечтал?
Глупец ты, а не Черт. Суеты

Разбили жизни все мечтания.
Уж лучше смерть, к чему еще страдания?

Забылось все, что в детстве снилось мне.
Не могут больше руки
Писать стих о такой брехне.
Будь добр, Черт, закончи мои муки".

Вздохнув, Черт согласился. И никто уж
Не слышал о Поэте ни черта.
Пропал сей дивный муж.
Подведена черта.