Бесконечность осинника синего,
Застелило рассыпчатым инеем,
Он припал неподвижною лентою,
Вместо шарфа на рощу надетою.
А осинник дрожал, как от холода,
От объятий, ах зелено-молодо,
Прятал листья свои недоверчиво -
Он боялся прохладного вечера.
Но туман целовал его ласково,
И шептал что-то зубьями ляская,
Стыла роща от этой «от нежности»,
А туман улыбался лишь дерзостно.
Он не знал, что любил без взаимности,
Что любви его роще не вынести,
Он не видел, что нежность губительна,
Что причудлива жизнь удивительно.
Осень
© Copyright: Владимир Ивлев, 2014
Свидетельство о публикации №114122406623
Свидетельство о публикации №114122406623
Рецензии
