Все это как сон свихнувшегося художника,
На мятых натюрмортах давно ссадины.
Прости, тут немного не убрано..
Прохладно, кругом развалины.
Но ты проходи,
Присаживайся.
С потолка чуть сыпется известь.
И немного дрожащими пальцами,
Рисуешь на стенах кистью.
Пространство как пепел сегодня в руках,
И чай уж остыл давно.
Ты не придешь?
Очень жаль..
Но я никого не жду.
Все это как сон свихнувшегося художника
© Copyright: Цветники Упавших Звезд, 2014
Свидетельство о публикации №114122405718
Свидетельство о публикации №114122405718
Рецензии