Сонет 17

Who will believe my verse in time to come
If it were filled with your most high deserts?
Though yet, heaven knows, it is but as a tomb
Which hides your life, and shows not half your parts.
If I could write the beauty of your eyes,
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say, `This poet lies;
Such heavenly touches ne'er touched earthly faces.'
So should my papers (yellowed with their age)
Be scorned, like old men of less truth than tongue,
And your true rights be termed a poet's rage
And stretch d metre of an  ntique song:
But were some child of yours alive that time,
You should live twice, in it and in my rhyme.
                (William Shakespeare)


В грядущем кто поверить сможет мне…?
Мои стихи наполнены любовью…
Едва ли расскажу я о тебе…
Гробницей темной только все накрою…

О если б мог я описать твои глаза…
И перечислить все достоинства твои…
Но и тогда солгал бы только я…
Пытаясь описать твои черты…

Поэтому все то, что я пишу…
От времени лишь только пожелтеет…
В чужих глазах всем кажется я лгу…
И образ твой безжалостно тускнеет…

Но если твой ребенок будет жить…
Слова мои он сможет подтвердить…