блошиный рынок

* * *

Ночной город; стебли
увядающего электричества
царапают мои щеки шипами.
Я толкаю ночь –
толкаю с лёгкостью, как огромный необъятный колокол
чёрный, с вырванным языком,
подвешенный к небосводу за жёсткий хомут.
Оглушительно звенит тишина – сработала
сигнализация Вселенной.
И бархатные подушки пусты –
ожерелья созвездий
украл город ночной.
Грибницы спутниковых антенн
наливаются высокотехничным ядом.
Это уже не город. Это совсем другое.
Гигантский гранат с ободранным боком.
Сотни алых багровых ягод мерцают.
Я силой мысли вмещаю в себя
сотни жизней. Жмени. Жмых.
Кинг-Конгом вырываю из окон семьи
связками, гроздями, листками клевера.
Растягиваю сознание на шпагат,
отдираю тончайшую кожицу
между мной и гипотетическим Богом.
Вижу, как мигают жилки, капилляры,
нервные окончания сотен судеб.
Мысль задерживает дыхание
и ныряет в медленно кипящую смолу
человечества.
-
я пишу стихотворение,
сосредотачиваюсь,
вытягиваюсь,
чтобы дотронуться
словами/образами
до незримого
Бога.
Почувствуй меня,
заметь меня,
я не блоха.