А время - хирург, по-живому шьет свежие раны.
И ты привыкаешь к игле, что проходит сквозь кожу.
Но все же, каким бы он ни был хирургом хорошим
Всегда остаются в душе сувенирчики - шрамы.
А время - наркоз, притупляет эмоции, чувства...
И ты не заметил, как вдруг попадаешь в нирвану.
Но все же, каким бы ни тешил себя ты обманом,
Всегда балансировать будешь на грани безумства.
А время.... Ему наплевать, не оно ведь сказало,
Что будто способно лечить от любого недуга.
А люди. Придумали сказку. И тешат друг друга.
И верят, что может от монстров спасти одеяло.
Время...
© Copyright: Роман Московин, 2014
Свидетельство о публикации №114122404606
Свидетельство о публикации №114122404606
Рецензии