Есть у любви, наверно,
Своя осень.
Когда ростки её
Становятся колосьями.
И прелесть не в цветах уже,
А в зёрнах,
И красота её,
Как у лесных озёр,
Когда в них, чистых,
Мир весь отражается:
И думы облака,
И сосенки - красавицы,
И очи неба-
Голубая просинь...
Есть у любви,наверно,
Своя осень.
Есть у любви, наверно, своя осень
© Copyright: Валерий Комолев, 2014
Свидетельство о публикации №114122402064
Свидетельство о публикации №114122402064
Рецензии