Лёгкий накрывает землю снег,
Нежный, к наготе питает жалость.
Я спешу, переходя на бег,
Вдаль, за горизонт, гоня усталость.
Нет, не сдамся, лишь вперед
Белой вьюгой без оглядки.
Слякоть переходит в лёд,
Твердый и опасно гладкий.
Мне ни капельки не страшно,
И луне в лицо смеясь,
Втаптываю лист опавший,
Я ботинком прямо в грязь.
Тут, внезапно мысль приходит,
Я меняю бег на шаг:
"Что со мною происходит?
От кого бегу я так?
Что за гонка тёмной ночью?
Кто-то сзади? Ветра вой..."
Свет от фонаря бьёт в очи.
Яркий, мёртвый, голубой.
Пусто, голо, холод, морось.
Тело начинает чуть дрожать.
Слышу чей-то тихий голос:
"Знай, что от себя не убежать".
02.11.2014.
Бег
© Copyright: Максим Александрович Рогов, 2014
Свидетельство о публикации №114122307846
Свидетельство о публикации №114122307846
Рецензии