Про поэта

У поэта жизнь такая -
Как умолкнут петухи,
Сам себя к столу толкая,
Он идет писать стихи.

Он испытывает муки,
Но к столу идет вперед,
И надев на ноги брюки,
В руки ручку он берет...

Бродят тени по квартире,
Дверь открыта на балкон,
На формате А4
Изливает душу он.

Для семьи явясь обузой,
Для жены, как муж зачах,
Он с видавшей виды музой
Ночь проводит при свечах.

Стиль его порой аляпист,
Да и рифмы точной нет,
Но, возьми его анапест,
Сразу видно, что поэт!

Так, как он – вот так да нам бы,
Чтоб писалось изнутри -
У  него такие ямбы,
Что хорей его дери!

Он не думает о личном,
Он болеет за народ,
Потому и на больничном
Он проводит круглый год.

Сам с собой в противоречьи,
У задернутых гардин
За ошибки человечьи
Отдувается один...

И в пути своем негромком
Из возможного всего
Не оставит он потомкам
Кроме строчек ничего...

Пусть ругает критик борзый,
Мол, какой же он пиит,
А поэт, мерцая бронзой,
Скромно в скверике сидит...