Глупая мысль, подобно пуле,
Прострелила голову в висок,
И закружились думы, будто в буре,
И ночь бессонной стала...иллюзий поток...
Мне б затычку, прямо в сердце,
Туда, где дыра прожигающих грез.
Мне бы напиться, забыться, проститься
С проклятым словом любовь
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.