декабрьское...

а я тебе - поверила, прости,
что вот сейчас… об этом… через годы,
все говорят, что надо отпустить,
убрать из мыслей старые заботы,

теперь чужой… чужая… вот слова,
как будто камни падают в ладони,
как будто тонут в реку острова,
и лишь обида прошлая не тонет,

любила, и сейчас ещё... представь,
а ты ушел от слишком сильной роли,
чего играть рассерженную стать,
и ощущать чужой осколок боли,

зачем писать о том, чего не ждешь,
пером водя смешные пируэты,
и понимать чужого сердца дрожь,
себя лишь в шутку укорив за это?

а я совсем - простила, вот… живу,
перелистала старые страницы,
уже декабрь - но осень наяву,
никак не хочет снег к ногам ложиться,

и у тебя сложилось… дай-то Бог,
похоже ты по жизни много сделал,
всё то, что надо - до седин сберег,
а остальное - зернышки от плевел…


ещё немного - стрелки оживут
среди огней предпраздничного шума,
но каждый год в промозглую Москву
я приезжаю… о тебе не думать.