0. 6. 1

Одни люди — цифры:
Нули, единицы, шестерки.
Другие — слова,
Что кровавым шрифтом
Вырезаются на подкорке.
Третьи — ноты,
Которые не сыграть без фальши,
Сливающиеся в аккорд,
Звучащий в похоронном марше.

Но есть люди — болезни.
Страшнее других — паранойя.
Разрезающие тебя лезвием,
И рана сочится гноем.

Шестерки, нули, единицы...
Они становятся сразу всеми,
И свободой, и клеткой для птицы,
Что крыльев своих не жалея,
Несет новый крест за собой в высоту,
Узрев в этой роскоши души красоту.

О, бедная, глупая птаха!
Как слепа ты, как много страсти
Ты вкладывала без страха
В слова, как казалось, червовой масти.
В каждом звуке песни твоей
Жила любовь. Убили. Черт с ней!

Пойми, мой пернатый дружок,
Это песнь не добра была... Боли.
Ты был худ, ты понес страшный урок,
Но скажи мне, мой птенчик, доколе?!
Сколько перьев еще ты готов потерять,
Чтобы ложь и презрение в небо поднять?..

Единицы, шестерки, нули,
Слова, что не стали песней,
Восьмая нота, ниже до, выше си,
Построят аккорд, поныне тебе неизвестный.

И ты воспаришь с той мелодией новой,
Пусть не орлом, так вороном!
Самым прекрасным, здоровым, собой...
Рана чиста. Можешь лететь.
До скорого.