Песни уходят
из черного города
к чертовым таборам,
к чокнутым воронам,
к розам под кожу врываются загодя...
песням не место на каменных заводях.
Песни мечтают
о чем-то загадочном,
чем-то забытом,
наивном,
припадочном,
грозном, далеком, усталом...
Наверное,
песни умрут, не сорвавшись из серого.
Трупные песни - в экранах, по радио...
Где же живое?
И где нам искать его?
Выбросьте в яму шуршащие ящики.
Песни - в сердцах.
И они -
настоящие.
Песни
© Copyright: Марья Кудряшова, 2014
Свидетельство о публикации №114122304051
Свидетельство о публикации №114122304051
Рецензии