На скальные породы налетая,
я разобьюсь на части, не любя.
Над морем сиплым чайки не смолкают,
какого черта душу теребят?
Забудь о том, что я писал... я верил,
что от избытка сердца льют слова.
А ты теперь кричишь: закройте двери!
Будь воля ваша, нежная вдова.
За склеенною яркою картинкой,
тебя мне стало что-то не видать.
Над взморьем небо тянет паутинкой...
я в “Dubh linn” начинаю проникать.
Расплылись буквы утренней газеты,
опять прохладный дождь заморосил.
Из разных мы синклитов, и про это,
наверно, как-то грубо объяснил.
Cинклиты
© Copyright: Ирландский Цыган, 2014
Свидетельство о публикации №114122302854
Свидетельство о публикации №114122302854
Рецензии