Прошёл столь много, чтоб увидеть
Её глаза. Но та картина
В чужом висела доме. На погибель
Во сне Она явилась: у камина,
Слегка уставший силуэт,
Наклон надменной головы, бокал
В руке и канделябры...
Жаль, я не поэт,
Чтобы воспеть в стихах лица овал
И нежность кожи, спокойствие,
Что в обстановке.
Лишь помню я
Её глаза и локон с проседью.
И стало вдруг неловко
От своих бед и прочего нытья.
Сон-бред
© Copyright: Миханна, 2014
Свидетельство о публикации №114122311509
Свидетельство о публикации №114122311509
Рецензии