80 50

Напиши мне сегодня в 80:50.

.. По крышам гуляет ветер, холодный и пробирающий, и люки закрылись, как и твои глаза.
Я всю эту ночь потерянный ходил по его тротуарам. Пытался идти вперёд. Пытался идти назад.
Нигде не нашлось мне выхода, и город, во тьму опущенный, закрыл все дороги. Странно, что я всё ещё бегу.
И, да, мне конечно,  не жаль себя. Конечно, сломаю стену, но сказать, что я жив всё ещё почему-то я не могу.
Дым сигаретный впитался, уже чувствую его кожей. Уже самым банальным образом я хочу перестать дышать.
Когда раны на теле вскрытые, когда Бог на них сыпет соли, самое главное - вовремя закричать.
Город смотрит глазами добрыми, а внутри прорастает ненависть к такому, как я, человеку, пытающемуся спастись.
Поверьте, нас таких много. Поверьте, я не один ведь. Поверь же ты, город брошеный. Поверь мне и осмотрись.
Как много таких же сломанных сидят по ночам и думают. И пьют горький чай, царапают руки, бьют.
Как много таких потерянных. Таких ненавистных городом. Которые неизведанны. Которых я так люблю.
Но, знаете, есть другие. Любимые этой пропастью. Пропастью, где сидят они, прячась от всех невзгод.
Их в лужи кидать холодные, их вечно валить упрёками, у них забирать родных - они скажут: Спасибо, Бог.
Научите же нас, пожалуйста. Научите нас верить в Богово. Научите не замечать столько боли вокруг себя.
Дети города. Злого города. Навсегда остаются в пропасти. Навсегда остаются под крыльями городского косого дождя.
Спички промокли. Странно же, что сегодня я вдруг опомнился. Что не взял ключи, ведь, город. Ведь ты выгнал меня из себя.
Я меняю глаза на руки. Поправляю промокший ворот.
Напиши мне сегодня, пожалуйста,
В 80:50.