Она

 От тонкого аромата ее духов кружилась голова. Он смотрел на нее как отец смотрит на дочь, как брат смотрит на сестру, как любящий муж смотрит на жену, как влюбленный юноша смотрит на свою первую любовь. В ее таком простом, теплом и слегка наивном взгляде чувствовалась и легкая грусть и тоска и радость и еще что-то, чего он ни как не мог понять. Ему нравилось в ней все. Голос, ее провинциальный акцент, манера одеваться, слегка кривые ноги, то как она покусывала и часто облизывала губы, как трогала пальцем нос, как с какой-то отрешенностью смотрела по сторонам. Ее детские черты лица, зеленые глаза, светлые, не знавшие краски волосы заколотые дурацкой заколкой.. Небрежность, с которой она ко всему прикасалась, полное неумение врать и проявлять жестокость. Казалось даже что во всем этом как раз и кроется что-то страшное, коварное, беспощадно-жестокое. То, что запросто может растоптать и уничтожить.

Больше всего он боялся не потерять ее или услышать отказ. Больше всего он боялся узнать однажды что она такая как все. Боялся вдруг обнаружить, что в ней нет того за что он ее так любит. Боялся даже подумать, что она может оказаться обычной поверхностной дурой, коих миллионы и готов был ожидать от нее всего чего угодно, только не этого.

20.12.2014