Тоска
Сбегает на смерть, не нежнее жену,
Печёт раком спида любимая рана
Я не умираю, я мёртвым живу
А солнце горит на дровах моих нервов
И ждать под сирены ветров нелегко
Дождя, что, как раньше, останется гневным
Разгоном моих караульных плевков
Свидетельство о публикации №114122310472