Тоска

От мачехи-жизни, кто поздно, кто рано
Сбегает на смерть, не нежнее жену,
Печёт раком спида любимая рана
Я не умираю, я мёртвым живу

А солнце горит на дровах моих нервов
И ждать под сирены ветров нелегко
Дождя, что, как раньше, останется гневным
Разгоном моих караульных плевков


Рецензии