Некрополис

Когда смотрю на карту я, то вижу мертвенную плоть,
И люди, в городах на ней, как черви в язвах копошатся.
У Мира на руках, сквозь кожу тлеющую, белую я вижу кость,
В бреду он смотрит на детей своих, пытаясь улыбаться.

По сути, мы давно мертвы, но продолжаем, почему то жить,
И к призрачным мечтам за тонкой ширмою стремимся.
Как бревна, по теченью жизни, пробуем мы снова плыть,
Там, в водопаде Смерти впереди, пытаясь не разбиться.

В могильнике мы общем сложены плашмя давным-давно,
Он манит, как магнит, нас, умножая с каждым годом массы.
В него стекаемся мы как в канализацию стекается дерьмо,
И, медленно гния, способствуем распространению заразы.

И то, что быть должно было цветущим, дивным садом,
Красиво обрамленным кольцами из деревень живых,
Для обитателей своих могилой стало и, благоухая смрадом,
В себя вобрало жизненную силу спутников своих.

А мы, личинки, весело и славно копошимся в недрах язвы,
Под слоем гноя умирающего Мира поедая плоть.
И с ликованием распространяем мы тлетворные миазмы,
Стремясь скорее в крышку гроба своего забить последний гвоздь.

Некрополис из камня и костей давно нам домом стал:
Кто телом ну а кто душой в нем твердо поселился.
И каждый преподнес ему взамен за дом души кристалл,
Который где то в глубине у каждого из нас с рождения пылился.

Душою человеку от рожденья тот кристалл когда то был,
А мы его отдали просто так, за блага бренной плоти.
И труп, которым был когда то Мир, давно уже остыл,
Надежду потеряв спасенье обрести в ребенке – идиоте.