О музах

Я походу без тебя просто crazy.
Прожигаю дни,а с ними одеяло пеплом.
Если музы дохнут как собаки,
Поэты черпаются из самых дурацких вещей.
Виски уже неразбавленный на ночь.
Музы укрывают одеялом другие тела,
Целуют их в губы и плечи,
И ниже,и ниже.
Не в этом суть.
Просто моя жизнь-мое проклятье
И одержима письмами самой себе,
И одержима мыслями,
Которые нужно сказать тебе.
Ах все это уже пустое.
Я собираю деньги на билет
И на жилье получше.
Только бы не здесь остаться.
Мы не верим в бога
И вливаем красное вино.
Я прошу лишь об одном
Закончись в моих улицах.
Поэт должен быть crazy
С кучей историй,романов
И своих банальных писем.
Пока музы читают эти письма,
Меня затягивают мысли в узелки.
Кстати поэты оставляют землю раньше
Потому что любовь это болезнь.
Это счастье и яд в кровь.
Это радость и разбитые вещи.
Опомнись...
Проснись...
Прости меня, что все это строчилось ранее
И пишется сейчас.
Просто я поэт и я чертовски болен.
Любовь порезала на части
И поменялись в жизни масти.
и ценности уже другие.
Все очень просто
Это не рука в руке.
Пишу по-прежнему,
А остальное вдалеке.