Сон

                Сон.
Мое лицо белей листа бумаги, откуда он, нелепый этот сон?
На все свои оставшиеся блага  я отрываю у судьбы талон.
Как будь то и жестоко и напрасно себя гублю в намеренье своем.
А, может просто возраст мой опасный под мой закат и виноват во всем.
Скупы мои желания во власти прожитых лет, в лихие времена.
Держу в узде  разбуженные страсти, я словно разьяренного коня.
Под глас незваной демоперестройки, не запятнав дерьмом ни честь, ни ум!
Негласную веду я перекройку давно на сердце наболевших дум.
В душе моей жива былая вера в то, я к чему немало лет стремлюсь.
Но…….вот уже зовет подлец к барьеру, и шепчет голос внутренний : « Не трусь!»
Как травы  луговые в сердце темы шумят, меня от всех невзгод леча.
Но.. поднял руку секундант: « О, время!» Безжалостно…, как руки палача.
В снег рухнувший от скверной, смертной раны, я открываю очи: « Чтож с того!»

Как враг он страшен, чужд, ка гость незваный, недобрый облик сна на…Рождество.
 Остра в душе к звенящим рифмам тяга, но рок судьбы передо мной стена.
Все эти богом выпавшие блага, я , как вино в бокале, пью до дна!

Михаил Петров.