Как многолик порок,
В своем нелепом воплощение
Меня маски отчуждения,
Берет в расчет души зарок.
И странно, душ цена все ниже.
"Со скидкой в тридцать серебра!".
И грязнут в тине, тризне мира,
И тянет вниз их глубина.
Не легче оттого, что знают,
Часы расплаты так близки,
Костры горят огнями ада.
И страхом полнятся их дни,
В крови давно частицы яда,
Живые, но без душ они!
Порок
© Copyright: Кымбат Бухарбаева, 2014
Свидетельство о публикации №114122109981
Свидетельство о публикации №114122109981
Рецензии