коммивояжер

*

Пять часов в сонном городе.

Жжёт в брейкдансе метель.

Какой же безумный ангел сжалился

и вытащил этот уездный город из проруби?

Устроил вихрастый ледяной беспредел.

Хищная улица

держит в синих когтях вывеску "Булочная",

а ты зыблешься передо мной

лунной женщиной не вымышленной

из давным-давно облетевших садов.

И бессонница будто служанка -

о, как же прекрасно ее монгольское лицо! -

протягивает мне бокал с желчью

едкой, янтарной, сладостной.

Приносит гарнир со змеиной головой

и оставляет на столике у изголовья.

Пять часов в сонном городе. Ну, а утром вокзал

тускло заиграет всеми пластиковыми плоскостями

в горьком ореоле растворимого кофе.

Как Остап однажды сказал:

это мое аутодафе. Кто же эту память порочными

узелками на горле темной нитью связал?

И першит прошлое. Голова, как чугун, тяжела,

а метель тинейджером вертится,

семирукая пляшет Шива...

Нет возврата в прошедшее,

в уездные городки,

где остались мои лунные женщины,

и на голые стулья небрежно наброшены

полупрозрачные, чуть шипящие,

змеевидные чулки…