Дорога

Меня тянуло в дорогу,
дальше от праздности и сует.
Я хотел убежать
и идти,
пока не сотрутся ноги.
Я хотел голодным и диким
встречать рассвет,
вести с деревьями
безумные
диалоги.

Хотел идти незнамо куда,
в труху мешая
мокрый
весенний снег;
увидеть своими глазами,
насколько поздняя ночь
седа
и как же всё-таки
мир наш
пег.

Делать из шишек отвар,
отбивая зубами
неистовый такт.
Изо рта выпускать
кружевной,
вальявочный
пар,
из кислорода
по лёгким гонять
экстракт.

Пересчитывать горсти
горящих планид,
сортируя в трепещущих
от холода,
синих руках.
Массы звёздных осколков
и персеид,
которых нельзя увидеть
в переполненных
городах.

Хотел рыдать, завидев ручей
с кристальной водой
и гладь его
индигового цвета,
стан
до невозможности гибкий,
податливый
и витой,
окунуть туда руку,
словно в навал
вельвета.

Крикнуть
в самые исполинские горы
со всей мощью и силой,
вложенной в голос.
Кажется,
я выиграл бы с Гераклитом
все споры,
ведь познал,
что такое
логос.