Ветреный год.
Слеп и холоден день -
Пусть солнце и лупит по окнам с утра.
Может быть это такая игра
Солнца, бессовестная игра –
Рисовать на стене мою тень.
Которая с неких недавних пор
Живёт своей жизнью,
Забыв обо мне.
А я гляжу на неё в упор
И молча готовлюсь к войне –
С ворохом скомканных простыней,
Кофе сбегающим на плиту,
Дурацким расспросам,
И маяту
В стены вмурованных дней.
Большая тетрадь отвергает зло
Вписанное в неё -
Ручка кричит:
«Вы все дурачьё,
И примитивный вид!
Я, к сожалению, ваша раба,
Коронованная пером,
Счастье лишь в том,
Что судьба моя
Обернётся для вас костром!»
И, повернувшись спиной – ушла,
Двери открыв ногой:
Видите ли – у неё дела.
А мой распорядок другой:
Нужно срочно открыть окно -
Только не в этот год!
Этот, бездушный, уйдёт всё равно.
Очень скоро уйдёт!
Брату поэту
© Copyright: Александр Галяутдинов Фетцер, 2014
Свидетельство о публикации №114122104559
Свидетельство о публикации №114122104559
Рецензии