о чём плачут двадцатилетние

О чём плачут двадцатилетние?
Этим миром измученный человек
Занимается чтеньем, ушу,сплетнями,
Вытирая ноги о грязный снег.
Он идёт по бульварам и набережным,
Исполинский, серый железобетон.
Этот робот готовится быть набожным,
Испещрённый пороками в решето.
Исчернённый, внутри выскобленный
До такой оглушающей пустоты,
Что ни совести нет в нём, ни вины,
Только надпись на шее.Учи латынь!
Сплав из ненависти и олова...
Оловянный, стеклянный, но не живой.
Два удара косых и один - в голову,
После - в спину, колющё-ножевой.
И о чём ему думать, когда хочется,
Чтобы всё провалились ко всем чертям?
Одиночество. Тихое одиночество
К железнодорожным ведет путям.
И вокзалы смотрят тепло и истово,
Провожая к новым мечтам и снам,
И идёт ОН, что-то уже насвистывав,
Непонятный и не покорный нам,
Человек, у которого нет убежищей,
У которого жизнь состоит из трасс.
Человек, никому никогда не верящий,
С непонятным зелёным оттенком глаз.
И он тоже когда-то смеялся искренне,
И он тоже мечтал,и он тоже жил,
А теперь рассыпался звёздо-искрами,
Исписался линиями чернил,
Исчертил лазурное самолетами,
Всё попробовал,многое повидал.
Убежать от людей можно, mon ami...
Убежать от себя - вряд ли, вот беда.