Бог белый цвет истлевших зим...
Ушедший по снегам от нас,
А фокус в том, что боль вблизи,
Вмещает век в гремучий час,
И вдруг растянется, как ночь,
И с ёлки пахнувшей навзрыд,
Эпоха падает точь-в-точь,
Минутой нынешних обид.
Свидетельство о публикации №114122009962