никто тебя не встретит

*   *   *

Над городом, поселком, над селом
век пролетит, никто и не заметит.
Вокруг тебя не спросят ни о ком,
не встретившись. Никто тебя не встретит.
Такие же, как тыщу лет назад
вширь купола закатов разойдутся.
Не принимая дождь и снегопад
за нечто необычное, проснутся
и снова разминутся по домам,
по праздникам, по отпускам и будням,
мешая счастье с горем пополам
прохожие. Вернее, просто люди.
И так должно быть. Испокон. Всегда.
Своя у одиночества дорога.
Никто тебя не встретит. Никогда.
И не проводит вдаль. И слава Богу.
В иконах потемнеют праотцы
со временем и дольше, может статься..
Рябиновой, алеющей пыльцы
глотнешь с ветрами. Чтоб не оставаться.
Махнешь рукой подворьям и дворцам,
князьям и черни, выцветшей холопством,
живым и проживавшим мертвецам.
Прощая все. И разность их и сходство.
В садах цветы так искренне чисты,
и белоснежны, словно ткань одежды,
что на себе возьмешь в дорогу ты
без умысла и смысла. Без надежды.
Что ты кому-то нужен просто так
на жиже чернозема в белом свете...
И выходя, пойдёшь, не сбавив шаг.
навстречу. Никого уже не встретив..

вс