Художник

Пустая, мрачная квартира,
Лишь свет свечи блистает в ней,
Художник пишет там картину,
Всю жизнь дарует только ей.

Он день и ночь не спавши бродит,
Он кистью с краскою влечён,
И от того в очах бездонных,
Огонь фантазии зажжён.

Халат испачкан акварелью,
Мальберт весь временем побит,
И полотно под кистью гения,
Приобретает себе жизнь.

Палитра краской вся объята,
Худые руки вместе с ней,
Он пишет о царе ужасном,
Он пишет о царе царей.

Он пишет как в былое время,
Тот царь в поход смертельный шёл.
И как народ ему вернейший,
Его в дорогу провожал.

Упрёки, слёзы и рыданье,
Художник в каждый лик вложил.
Заботу, муки и страданье,
Хотел чтоб зритель пережил.

И каждый образ на картине
Как будто бы живой стоит,
Всё на себя примерил автор,
Что на лице изобразил.

Всю душу он вложил в созданье,
Всю жизнь картине посвятил,
Он миру подарил творенье,
Чтоб люд потом его вкусил.

Но вот свеча его сгорела,
И с ней закончил он писать.
И в горемычном наслажденье,
Упал художник на пол спать.