Триумф карнавала,
Венеции снов:
тенета каналов,
плащи Казанов,
не лица — маски,
кругами вязь,
сплетают в пляске
трясучку мяс.
Пожиратели дичи,
плодов, вина
veni, vidi, vici
до дна, до дна.
Все гондольеры –
сухая жердь,
все кошки серы,
как наша смерть.
До сытых всхлипов
гребет весло,
несть архетипов –
нас занесло
в чужие воды,
в сырой каркас,
где арок своды
теряют нас
из виду напрочь,
вблизи, вдали,
стирая за ночь
с лица земли.
Легкомыслие века
(расправой скор),
ищу человека,
а вижу хор,
хор разноголосый
с тряпьем взаймы,
и день белесый
плывет из тьмы.
Греби в отточенто,
греби, Харон –
esoto esente,
из сердца вон.
Скакалкой ямбы
избитых фраз,
вендетта там бы
не задалась.
Carogna страницы,
триумф примет,
доедай чечевицу –
безродных нет.
Конъюнктура высокого стиля
© Copyright: Турович Ирина, 2014
Свидетельство о публикации №114122006257
Свидетельство о публикации №114122006257
Рецензии