На тетивах дождя играет, как на арфе,
Осенняя печаль бемольный свой каприз,
И кутается даль в лилово-рыжий шарфик,
И розы дарят мне последний бенефис.
Безумные венцы из кумача и прели,
Набрякшие водой, склонённые в траву,
Они о песнях птиц забыли до апреля,
И грезят красотой во сне, как наяву.
Под грозовой аккорд сияющим софитом
Моё крыльцо на миг во мгле озарено…
И сцена ноября плывет, плющом увита,
И ворон вещий глаз косит в моё окно.
Не сказано никем ни слова, ни полслова.
Зачем-то в зеркалах туманятся черты
Того, что было вскользь и далеко не ново,
Но, душу погубив, лишило высоты.
Опять грядут снега с немою мизансценой,
Под стужу зимних вьюг – горячечный аншлаг.
И мой седой суфлёр с бесстыжим пьяным креном
Вновь северную быль мне вышепчет затакт.
На тетивах дождя
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2014
Свидетельство о публикации №114122006172
Свидетельство о публикации №114122006172
Рецензии