Из записных книжек

Я прикасаюсь трепетно
                к словам,
Что подарила
        пасмурная полночь.
Простите,
     если не по вкусу вам
Моих стихов
     рябиновая горечь.


      х  х  х


Я десять лет
        навылет,
            напролёт
Мараю
  быстрым почерком
              тетради,
Раз лучшее моё -
          в стихах живёт,
За худшее
     простите,
         Бога ради!


Рецензии