молчаливо созерцаю

немного слов о поцелуе страстном,
вагон и напоказ люблю, но это ведь ни
чувства, просто зрите ясно...
а поцелуем раньше, чья то мама на полу лежала...
пол дня у шкафа встать ведь ни могла и доски
во паркете целовала, где сини ноги и отбита попа,
брошены дела..
иль это миф где инвалид во первой группе
во сказочках эзопа,месть творил,а
роспись ручек, чудный завиточек,
как верил ты в свою любовь,
и что ты подарил...
ах знал бы ты как тягостно подняться,
и выходя из кручи, словно из дерьма...слезою устилать во мгле дорогу радость танца..
и ни дележ где сто и двести писанным итогом,аз воздам..

а верность что родные дети будут рядом,
какие они в жизни цвет любви тепла..
и поцелуй тот напоказ, он просто фантик мармелада...
о чувствах ни кричат их льют вдруг друга
в тишине реальной, свет из тьмы во радости тепла...подарят соединят живые нити,
там есть тепло, там жизнь не по наитию...