Поэт в ночи, у синего окна,
Небо светлей, чем комната. И вот:
Зажёг свечу - она стоит одна,
А он один, и не горит восход.
Порывом, пламя ветер потушил,
И запах воска, резкого, как нрав
Того поэта, кто легко грешил,
Того, кто думал, что всесилен, прав.
Он так любил и так писал, молясь,
И так горел, по правде не сгорев.
Как та свеча, а воском была страсть,
То пламя было ровнею заре.
Но свечи не пылают на столе,
Сам он потух, не исписавшись сник.
Ища покой в заряженном стволе,
Он открывает мёртвый свой дневник.
"Стихов, как вызов, как лихой ответ
Не стало, нет язвлящего сверла
Святая муза!.. Музы больше нет
Она вчера от тифа умерла".
Поэт в ночи, у синего окна
© Copyright: Ванюшка Иванов, 2014
Свидетельство о публикации №114122011037
Свидетельство о публикации №114122011037
Рецензии