Писатель в потрепанной кожаной куртке,
С такой же потрепанной книгой в руке,
Кругом беспорядок, бутылки, окурки,
Все будни проводит в таком бардаке.
Он пишет по строчке, потом всё стирает,
Закурит одну и снова начнёт,
Кругом тишина, только пепел летает
И где-то внутри вдохновенье поёт.
Напишет он книгу, её не читают
И он по блудливой дороге пойдёт,
Вот так, дорогие, так часто бывает
Признают его, лишь когда он умрёт.
Писателям
© Copyright: Катерина Гротеск Игнатенко, 2014
Свидетельство о публикации №114121908733
Свидетельство о публикации №114121908733
Рецензии
