Он шел по безмолвным пустынным улицам,
осеннее солнце заставляло жмуриться,
вокруг ни души, но и в нем нет души,
и нет того места, куда он спешил.
Ему больно смотреть сквозь застывшие лица,
он в вольной толпе как невольная птица,
появившись внезапно, уходил точно так же,
растворится в тумане все, что ты ему скажешь.
Нету места, где было ему бы уютно,
он работал всю ночь, отсыпаясь все утро,
он срывал все замки, проходил сквозь запреты,
он не ждал похвалы - ему нравилось это.
Он старался прожить свою жизнь целиком,
он смеялся, творил, но зашел далеко,
и, докурив сигарету, со своей язвительностью
разбился о стену жестокой действительности.
Он шел по безмолвным пустынным улицам...
© Copyright: Кентербери, 2014
Свидетельство о публикации №114121900648
Свидетельство о публикации №114121900648
Рецензии