Mеmentо Моre...

MЕMENTО МОRE…

Что смерть? Всего лишь – переход,
Для грешных выход, для прочих – вход!

И вход, и выход – это продолжение
Прижизненного вектора скольжение
По направлению от света ко греху –
для тех, кто выбрал «выход»!
А тот, кто веху, сплетенную из греха,
Как-то миновал и этим выбрал – ВХОД,
- тот после ликовал, когда входил
с триумфом в сей ПОРТАЛ!

Мы, оставляя этот мир иллюзий,
Разнообразные иллюзии питаем!!
Но Истину когда-то все узнаем,
Переступив черту, что отделяет
Мир грубых чувств от лучшего, где тают
От звука голоса иль ветерка ресниц
Фантомы-чувства, словно тени птиц!
Где тают, словно тени в полдень,
Слова и мысли всех, несущих тень,
Лишь тень недобрых помыслов и дел,
Которым нет здесь места, нет и тел…

Не бойся, друг мой, смерти!
Ведь смерть – всего лишь переход,
Для грешных это выход «из игры»,
Для непогрязших – вход!
                И этот вход
В круг, высший, первому на смену,
Где совершая грех, на многие колена
Печать проклятья мы кладём на род!
Задумайся о том, ведь это твой народ!!
Тебе людей родней и ближе этих нет,
И не резон их к дьяволу отправить на обед…

Вот потому, свой совершая путь,
В дорогу честь и совесть не забудь!
Поверь, мой друг, хоть ноша эта не проста,
Как сыр и окорок в конце пасхального поста,
Бывает тяжела она, как для бойца доспех,
Но наступает миг, когда желаемый успех
От этих лат и от меча зависеть будет, и вот тогда
Возможная беда твой род минует навсегда.
А может, лишь на времена, которые пройдут,
И вслед за тем твой славный сын иль внук
Достанет из-клетИ сундук, откроет тот сундук,
И облачится в старые, надёжные доспехи.
Чтоб не забыли твои внуки-дети
Тропу-дорогу добрую до клети!
Им нужно рассказать и показать,
Как те доспехи доставать и надевать!
Как пользоваться шлемом и мечом,
Вступая в правый бой, и более ни в чём
В той праведной сечи не сомневаться…

Ещё, мой друг, позволь тебе подать совет,
Который, хочешь – принимай, а хочешь – нет:
Внутри себя ищи грехов обитель!
В каком-то уголке Души есть накопитель,
Как шкаф, в котором мы храним скелеты,
Как в пылесосе пылесборник – место это!
Оно присутствует в любом из нас,
И скрыто тщательно от всех, не напоказ…
Хранятся здесь в тени от прочих глаз
Секреты, коих мы стыдимся тайно,
Но иногда сюда приходим неслучайно,
Трясясь, мы ковыряемся в секретах тех,
В которых спрятан грех – сын эгоизма и утех.
Мы понимаем подоплёку: что, отчего, и почему,
Ведь извращённое сознание, придумав Сатану,
Старается грехи свои все приписать ему!!!

И раздраженный голос из темноты рядов
Бесчисленных писателей своих-чужих грехов
Кричит: «Грехи! Грехи! А сам-то этот кто?
Вы только посмотрите – на левом шве пальто!»
Но нам ведь так удобно, не правда ли, дружок?
Иль просто тупо отрицать, или ходить в кружок
По кройке и шитью, чтоб чисто перелицевать
Фасад дел тех, другим подкладку поменять,
Изнанку ж дела понадежней спрятать!
Жить и грешить, а после и ни за что не отвечать! –
Вот это цель и средство той науки иль искусства,
Жить так, как нам диктуют наши чувства…

Однако, как бы ни был долог жизни путь,
Биенье сердца прекращается когда-нибудь!
С последним вздохом или ударом сердца -
Фатально поздно возникает осознание конца,
Когда уж не исправить ничего – не изменить лица…
И вот свершилось: ты уходишь и уже видишь свет,
И вспоминаешь вдруг, что в саване карманов нет!!
И ничего с собой отсюда не забрать,
И ты напрасно жил, чтоб рвать-хватать,
А если эдак жил ты и грешил, то ты прожил,
Представь себе, мой друг: что ты уже прожил,
И понял вдруг ты неожиданно и очень ясно,
Что прожил жизнь бездарно и напрасно!!!
Какая горечь будет в этом огорчённом сердце,
А в рвущейся от ужаса Душе - пронзительная терция,
Где все слова и мысли сбились в кучу, и лишь одно
Средь них звучит и явственно, и просто – ПРОСТИ!!!
И взмолишься: «Прости, Создатель, и меня, и нас
За грех земной, за глупо прожитые жизни,
За всё, что не исполнили в тот день и час,
Который был у нас, как искупленья шанс!»
И вместо песни радостной от предвкушения
Свидания с Творцом, соединения Души и Духа,
Уныние и испуг, недоумение, отчаянье, тоска!!!
В глазах-щелях твоих следящих, как жестокая доска
Надгробья застилает белый свет, и больше уже нет
Ни чувств и ни желаний, а есть лишь горечь сожаленья,
Что упустил свой шанс…
                и не исполнил своего предназначенья!..

И если ты теперь задумался, мой друг,
Не принимай в расчёты свой испуг,
Отринь расчёт – как таковой,
А вспомни лучше о Душе святой!
Её дал Бог тебе и мне,
Как всадника на золотом коне,
Что плоть есть! А в его руке,
У всадника-души, есть кнут,
Иные разумом его зовут!
Да только этот разум-кнут,
На деле был не так уж крут!
А может, просто жаркий конь
Был своенравен, как огонь,
Строптивым слишком оказался,
Вставал в дыбы, скакал, брыкался,
Но всадника не сбросил он,
Хотя не раз уже пытался!
И получал за то изрядно плетью он,
Но плети-разума не очень-то пугался!
То ль всадник наш, Душа - слаба,
То ль разум-плеть хила-хлипка,
Но почему-то глупый конь…
Почти всегда не подчинялся!
Куда хотел – туда глядел,
Куда глядел – туда и шёл,
И хоть он выглядел, как конь,
Но поступал он, как осёл,
А в яму угодив осёл – 
Ослом оттуда заливался…

И вот последнее скажу тебе о нём,
О том, кто справится с ослоконём!
Получит он бесценный куш:
Однажды, в сонме светлых Душ,
Достигнет неба он, а это так прекрасно!
Взлететь и лишь тогда решить себе,
Что жизнь прожИта не напрасно…