А сколько ждет далеких зим и лет.
Сколько лыжне, струиться под ногами?
И сколь крови оставим на стерне,
Истертыми до волдырей ступнями...
Не ведать нам.
Как знать нам, не дано,
В чем божий промысел,
По сотвореньи жизни.
Где лишь любви ценно,
пьянящее вино.
Да и с него по утру,
дух похмелья, кислый.
И круг сует, за что бежать всю жизнь?
Подобно белке, барабан вращая.
И гнать себя, в изнеможденьи сил.
И находить, все меньше, чем теряешь.
А сколько ждет
© Copyright: Рыжий Конь, 2014
Свидетельство о публикации №114121903327
Свидетельство о публикации №114121903327
Рецензии